Puerto Asterix

2005-06-09T14:53:00.000-05:00

QUIENES LEYERON ATENTAMENTE LOS POSTS ANTERIORES SABEN QUE FUERON LOS ÚLTIMOS AQUÍ.
SIN EMBARGO EL PUERTO SIGUE EN LA BLOGOSFERA -LUEGO DE AVATARES,TORMENTAS, NAUFRAGIOS- Y ESTÁ EN:
http://puertoa.blogspot.com
LLEGAN EMBARCACIONES TRAYENDO MÚSICA Y ALGUNOS SECRETOS... LOS ESPERO: SALUTES.

2005-06-05T00:05:00.000-05:00

Después de las extrañas visicitudes que ha pasado el puerto, cuando no era posible por varios días publicar un post, tuvo que reaparecer con otra url. De pronto, puerto asterix- el primigenio- se descongeló. Y luego el puerto con la nueva url inusitadamente desapareció, así que volví al puerto que se había descongelado y allí escribí.
¿Parece que digo un trabalenguas? Imagínense cómo me sentía con estos desplazamientos
que ni los gitanos querrían...

Bien, así que la confusión se había instalado en el puerto y sus visitantes no sabían a dónde ir. Ángel me escribó al respecto y sus afectuosas palabras me llamaron la atención sobre el involuntario desliz en el puerto . El'viento poético' del que hablaba Ángel y que no se sabía a dónde soplaría, era el viento que yo debía dejar. Y por eso, para atravesar este mar, estas soledades y esta canción guardada,
aquí estará puerto asterix.

Su faro está siempre encendido...

(El post anterior trata sobre el extraño periplo del puerto... )

Para ir al puerto toma este boleto:

2005-06-04T22:16:00.000-05:00

Puerto asterix estuvo en silencio varios días. Las luces de sus faros casi no se veían...
Olas inmensas golpeaban el puerto y éste permanecía en silencio. Yo con mi post
listo, sin que me fuera posible publicarlo; una irregularidad imprevista negaba la salida del post. En esos días, me escribió un amigo reciente, D, alguien que me reveló músicas extraordinarias. En su mail, me hablaba de lo peligroso que es depender de una computadora, de esa adicción que absorbe tu tiempo y te separa de las calles, de la gente 'cercana', me hablaba también de los
otros peligros, los que la música suscita con su imán, arrancándonos del tiempo 'real'.
A raíz de esas palabras que ingresaron a mi cabeza como boomerangs, hice un alto en una estación de mi camino. Y se mezclaron otras circunstancias, el laberinto-existencia en su punto álgido. Para que el puerto no tuviera un final abrupto, como si un tsunami de pronto lo hubiera destruído, lo continué con otra url. Entretanto se maduraba en mí un conglomerado de ideas..., de pronto el puerto congelado en el tiempo se descongeló. Ante tal suceso, me desconcerté y alegré, y me volví a desconcertar... A esas alturas ya había escrito un post: 'Una despedida flash', para dejar al puerto, intentando irme a otro sitio, alejándome definitivamente de sus faros y de sus entrañables visitantes. Semejante ofuscación
estaba fundada en una mezcla de melancolía y de anhelar, hacer algo nuevo, e inclusive elegí el blanco como fondo de un nuevo lugar donde habitar. Busqué una polarización que no era si no una artificial razón, una manera de desasirme totalmente del puerto, como si me pesaran sus significados, su misterio y su ritmo.
Y como si se moviera la ruleta de los absurdos, de pronto el puerto desapareció.´Hacía click en la url y esta vez ni siquiera estaba congelado en el tiempo: había desparecido de la blogésfera. Algún torpe movimiento que yo misma había cometido motivaba este hecho? No lo sé. Lo que sí sabía era que ante esta insólita situación, no estaba desconcertada ni triste. La ira no-santa salió de mí con dentelladas dignas de un relato de ciencia ficción; no exagero, yo sentía elevado mi enojo a la potencia quíntuple. Mi niño, acercándose a mí y mirándome pasmado exclamó:'¡mami, te has convertido en dragón'!. Le guiñé uno de mis cansados ojos, me lanzé al teclado y escribí: 'Panfleto contra esos extraños..' Paulatinamente mi furia se desvanecía, recordando a los visitantes al puerto, a esos fragancias imaginadas que Ángeles dejaba a su paso, a la carcajada de Alma, y me
reí, me dije: 'estás toda desparafusada'. Ese radical cambio me insufló de cierta alegría, de un matizado swing que no eludí, dejándome llevar por él, ligera, cual bailarina en medio del puerto, avistando en la lejanía, barcos cuyos
pasajeros traían tesoros: el sonido de un viejo gramófono, fotografías de ensueño,
risas y bullicio, baile y cine, botellas exóticas encontradas en altamar... Y cuando
el post estaba ya publicado, apagué la comput, y busqué el origami plateado, para
contemplarlo antes de dormir.

Sin embargo tuve sueños tenebrosos, como si fueran el reverso de aquella
pequeña felicidad, que a veces aparece fulgurante como una explosión de color ...

Al día siguiente, en la tarde, el puerto que había desaparecido volvió a la blogésfera, en tres minutos, gracias al auxilio del amable L. Y yo ya había decidido que el puerto haría unas fiestas de esas donde el furor y la paz se unen con naturalidad.
Por eso para que llegues con buen tiempo, divisando a puerto asterix, toma tu boleto y viaja, viaja, allá esté el puerto ¿lo ves?.

Panfleto contra esos extraños ...

2005-06-01T22:04:00.000-05:00

Héme aquí como en un rebote absurdo, desembarcando de un salto,
pensando en las fallas de las computadoras , en los hackers malignos, en la mediocridad revestida de sonrisa estereotipada, en cómo hacer trizas este vidrio-ánimo, y desechar
estos restos de basura. Plin, a mí me escogieron, a ti, a ellos?, ni en la blogesfera estás a salvo. No, en ningún lugar del mundo estás a salvo como niña en el regazo de su madre. No. Sacúdete, ahora no te reclines, nunca te arrodilles.
Detractores fuera, oh no!, quiénes deciden lo que sale en la red y lo que no ha de salir, entes con piernas e inteligencia pérfida? Allá los diviso neoinquisidores aplaudiendo el delito, resguardados en sus aguijoneados espíritus...

Dioses pequeños, dónde están? por allí escondidos en las esquinas sucias de la blogesfera.
Debo ser compasiva? qué historias llenan sus vidas? por qué escoger aquí y allá para atentar
contra este blog, contra el otro blog, más allá, contra aquellos blogs?
Aquí el mar está revuelto, las olas se encrespan y no sé qué puede pasar, o sí? y me veo como una chiquitina que refunfuña? Enhorabuena escribo doblando mi furia, estallando su
sustancia. Y nada de lo mezquino con su cibermaldad me derriba. Tengo a la mirada del cíclope cuidándome, llego a la casa giratoria y bailo. Me abraza mi bella amiga, la chocoadicta
y la neohada Sonela me canta. Y yo canto para ellas flameando los veleros de mi barco, aquí en el puerto, aquí en el collage vivo. Un bestiario me espera, mientras María Mayo, la rítmica , la de los santos irreverentes , me saluda desde Dublin, desde el otro océano. Y un niño aligera el cinema con su peonza, la escena jubilosa. Los garabatos de Nahda me invitan a hacer grafftis donde la burla se viste de fiesta para lanzarle pintura roja a los que huyen con las manos
hediondas. Y la calle vertical 286 me acoge, con su árbol y sus viejos autos. Mas viejo no es el sueño, sino eternamente infante.
Desparafusado asoma desde la ciudad calurosa, con su cimbreante belleza cual imperfecta maravilla. Hola,hola! y tú Alma, lanzas tu bendita carcajada. En otro barco llega la magaparafraseada, con un racimo de cerezas. Hola!. y Roberto Zucco guiña un ojo brillante mientras el retrato de infierno se eleva con todos los fuegos y Juan Re filma la escena. Aquí están todos como en una película de Fellini, frescos y hermosos. En el centro, del cajón de juguetes sale un genio... Gotas de lluvia en la ventana caen como pequeños zafiros. Y nada más importa, ahora que mi niño juega en primer plano, con sus superhéroes y sus canicas.

Como en un papel continuo, revelo un happening para caer y levantarme. Caigo y alguien me dice 'mira cómo tiemblo' en la séptima madrugada donde con felinos pasos avanzo, y salto nuevamente, salto y con un látigo de puntas azoto al tiempo inmisericorde.

2005-05-26T03:23:00.000-05:00

Aquí descansaré...

El fascinante aprendizaje mutuo.

2005-05-24T23:07:00.000-05:00

Autores y autoras de blogs de diferentes lugares del planeta, interactúan a través de comentarios, lecturas,preguntas, búsquedas, diseño de estilos propios..

Existen blogs personales que son espacios donde puedes encontrar arte, fotografía, literatura, opinión..., y más, porque el propio blog es como una caja de pandora. De la cotidianidad, de lo 'intrascendente' a ese devenir que se va convirtiendo en la sustancia del
existir. Se escribe sobre el Bosque de manzanas y la tristeza, sobre las chanclas y la alegría, la imploxión de la séptima madrugada desde un punto lejano de un continente, las palabras, la mirada del cíclope, seescribe desde esa casa giratoria tan hermosa, tan llena de hallazgos... En esa lectura generalmente nocturna que hago, anoche mientras pensaba en cómo hoy me perdería el cadáver exquisito que harían varias cabezas y corazones locos, sosegados, poéticos, juguetones, reflexivos, estudiosos, maravillados, - quien atesora este puerto- pensaba: ' me han invitado a participar y no me será posible por mi horario cruzado... y caramba, mujer será para otra vez..' Reviso los blogs , llego a La casa giratoria y me quedo encantada, paralizada emocionada. Si tú encuentras la lectura precisa que te lanze cual rosa de los vientos, esa luz mezclada a la oscuridad, ese estado de trance, para que luego pases a la más profunda meditación y análisis, es que encontraste la lectura vital. En mi caso, esa primera lectura después de los cuentos y los cómics de la infancia fue, -¿debo avergonzarme porque no fue 'El
Quijote ni la excelsa poesía de Vallejo? ¿debo avergonzarme porque no fue Borges?- pues no, no y no. Esas lecturas que me lanzaron a una cuasi-iluminación fueron: 'Los cantos de Maldoror',
los libros de Nietzsche y los terribles escritos de Cioran. Antes de eso, disfruté como una niña,
los cuentos de Cortázar, las ironías de Carlos Marx en sus epistolarios, su sapiencia en sus escritos, la lapidaria bondad de Kropotkin, los Salmos y el Eclesiástes bíblicos, el Evangelio según San Mateo y los neomísticos poemas de Blake. Me refiero a libros, porque sobre películas, en otro post lo comento. Esa es otra historia, unida por los hilos fuertes de los trances lúdicos.

¿Cómo te gustaría que fuera el mundo?

2005-05-23T01:27:00.000-05:00

Las novias caminarían descalzas si así lo quisieran...

2005-05-23T00:51:00.000-05:00

Todos, todos sabrían jugar ajedrez y los que amaran este maravilloso juego, deporte ,ciencia, luego de las partidas se irían a bailar, a dibujar....

2005-05-22T22:31:00.000-05:00

Toco el piano, vuelo sobre el piano...de pronto ...

Cada uno, cada una tiene su manera de ver el mundo ideal, su propia utopía. Los fanáticos amantes del placer físico, sueñan con ciudades donde copular sea algo tan natural como tomarse una fresca limonada. Sin sombras ni amenazas, sin enfermedades ni el mal ojo del censor. Sade podría resucitar en medio de grandiosos beneplácitos y quizás extrañaría la
marginalidad, extrañamiento que pasaría pronto, teniendo en cuenta la dureza de los enclaustramientos y los desprecios de sus coetáneos. Sade bailaría tango desnudo y lanzaría una carcajada...

Los poderosos, dueños de las transnacionales querrían un mundo a sus pies, totalizado, corporizado, dominado: los súbditos serían millones de seres alambicados, acaracolados, al otro lado de la brecha, estarían los pocos, los dueños de mercedes-benz, de
vestidos con cinturones de platino y zapatos de tacón nacarado, los ' bienhechores ' de la
sociedad consumista, con su eterno mensaje: ' compre , compre más, sea feliz.' Y ni hablar de los sueños de los mercaderes de armas, con una bomba último modelo secretamente diseñada, no, una no bastaría, tendrían que ser 3, para que los compradores elijan, previa descripción de sus 'bondades': 'General, en este documental, usted podrá apreciar cuáles serían los efectos de nuestra hermosa bomba'. 'Y qué impresionante explosión, sí señores, diría que sublime... '.

Siempre entre abismos, los seres 'sandwichs', en este mundo de comerciantes de armas, de gobernantes malignos, de trusts hiperextendidos, los seres 'sandwichs' ¿ qué anhelan?. No soy ser 'sandwich', no me dejo, trastoco la barrera del tiempo, desordeno sus coordenadas, y a pesar
de la sordidez imperante, juego, juego...

Que los discursos mediatizados se ensañen conmigo, contigo, con ella, ¡no.! Ves ese piano?
lo toco, vuelo sobre él, filmo mentalmente mi escena en tres dimensiones, y no me importa que ese señor bienpensante se mofe de mí, ¿a ti te importa? Un momento, ¿ando en una nube, escribiendo sobre ángeles que velan nuestros sueños? ¿cuáles son mis lecturas?, ¿soy la sufrida mujer que se abriría las venas por un amante ido? , ¿me solazo con las curvas de mi cuerpo estremecido, mientras miro las musarañas? , ¿sueño con tener un ferrari último modelo , con el volante entre las manos diciendo : adiós chicas, muéranse de envidia? , ¿sueño con ser la mujer más apetitosa, de la que se prendaría Brad Pitt, dejando llorosa a Angeline Jolié?,
¿Cómo me gustaría que fuera el mundo si nada de eso me importa? Ni un brazalete de oro en mi muñeca, o ser la reina de las discotecas, la musa suprema de los poetas, no... Me gustaría que Susan Sontang estuviera viva y con fuerzas para vivir lozana unos 20 años más
-por lo menos- ; me gustaría que los mestizos, los negros, los blancos, los chinos...,que todos hiciéramos una gran fiesta mundial, donde no hayan policías ni presidentes, soldados ni
jueces, donde no haya quien te mire por debajo de los hombros, o donde el mayor delito sea precisamente mirarte de soslayo, mirarte mal .
Me gustaría que todos, todos supieran jugar ajedrez, y que los que amaran este maravilloso juego, ciencia, deporte, tuvieran clubes inmensos, donde después de cada partida pudieran bailar, cantar, leer o simplemente caminar, ir al cine , convertirse en actores, en actrices, en dibujantes, ligeros y felices. ...como neoángeles.

Aquellos falansterios de los que hablaban los utopistas serían más funcionales, más modernos, cada uno sería una obra de arte , con estilos diferentes, con estéticas distintas, como para elegir...
No habrían escuelas con muros por todos lados: las escuelas serían la vida lúdica en acción, los niños no renegarían haciendo tediosas tareas, amarían las matemáticas, las ciencias, el lenguaje, porque todo, todo sería como un gran juego, en donde aprendes cada vez más. La pedagogía sería la imploxión de la creatividad, el fuego en la mirada,la serenidad en la actitud, el regocijo en el fluir del ser...con garabatos en el papel, y trompos girando, girando y brillando...

Y cada uno, cada una, creería en lo que quisiera, en la vida zen, en Jesucristo, en
el agnosticismo... o en los existencialismos; cada uno, cada una con su oración, su amor, su instrumento musical. Y nadie condenaría a otros por nada, porque el dolor se colaría siempre, porque habría penas y canciones como saudades, mas ya no existiría el electrochok, ni celdas, ni dinero .... y los habitantes del mundo dirían: ' ¿en qué mundo tan espeluznante vivían
antes, donde existían los saqueos a costa de guerras y donde la gente se mataba entre sí, por
unos papeles impresos? ¿realmente existió ese mundo?.'

Nada sería perfecto, solamente natural, todo sería imperfecto, solamente sobrenatural.
Bandas de músicos recorrerían el planeta y en cada ciudad, las fiestas serían habituales,
habrían casas giratorias donde escribir y en cada casa, la subversión sería un conjunto de acciones misteriosas, habrían bosques de manzanas y puertos en cada ciudad... en este mundo inventado... en este mundo.

Arribando al Puerto A

2005-05-22T04:53:00.000-05:00

Con el espíritu desasido de lo amargo...

2005-05-22T04:21:00.000-05:00

ARRIBANDO AL PUERTO A

MANTENER LA FRESCURA, FUNDAMENTALMENTE EN LA MENTE...

LOS BARCOS QUE VIENEN A ESTE PUERTO , SE VAN Y VUELVEN

DEJAN HUELLAS Y BOTELLAS LANZADAS AL MAR CON CARTAS

QUE OLAS FUGITIVAS LLEVAN HACIA OTRO TIEMPO...

Marilyn, la diva

2005-05-19T21:26:00.000-05:00

De pronto recordé su incomparable belleza...

Siempre oigo ponderar la belleza de Marilyn Monroe -qúe duda cabe de tal hermosura-,
de esa sensualidad suya que trastornaba y trastorna la líbido varonil. Para mí, Marilyn es más
que una belleza radiante, más que la joven de dulce voz que hizo temblar a John Kennedy aquella memorable noche en la que le cantó 'Happy birthay'; más que Norma Rae, recorriendo hospitales psiquiátricos para ver a su madre. La gloriosa rubia del ecrán , según muchos, la divina, era una actriz de temple. En 'Las cataratas de Niágara' sus dotes dramáticas son inolvidables. Por ejemplo, esa es una película de antología. Y cuando actúa en una comedia,
su simplicidad es digna de los más emocionados aplausos. Marilyn era, Marilyn es la diva de la
modernidad en todo su esplendor. Siempre estará en la pantalla, juguetona, inmortal.

Reina de los andes

2005-05-19T19:44:00.000-05:00

"...vamos alegres al socavón
buscando a la reina del carnaval,
morenita linda flor".
Carnaval del centro del Perú.

Mazorcas doradas en tus manos
y una traslúcida felicidad en tus pasos de bailarina
los cielos limpios de Huaraz y tu cara son el centro de la escena luminosa
esa liviandad que gira en tu baile

un diamante oculto es tu corazón
lejana ingrávida como ave de paso vas
si con extrañeza te miran

tu ritmo ahuyenta diablillos perversos
que intentan cubrirte de maleficios
llevar a tu guagua al mundo de los sueños tenebrosos
donde tu colorida manta no le abrige el ser
ah, mas eres la montaña, la luna, la tierra, el crisol

ante ti se inclinan los demonios, mansos y avergonzados
y se arrodillan como niños crueles ante la pureza

Tú, la reina, la bendita
escúchame, cántame, háblame
mi urbana locura te reclama deslizada,
como sombra chinesca
por los extramuros de la imaginación
y revuelta como primavera e invierno,
canto para ti, cual desolada peregrina,
reina revelada, conjugada, insumisa,
reina de los andes.

Brillo y desolación

2005-05-19T16:43:00.000-05:00

Fassbinder, un referente notable en vidas como la mía...

Rainer Wener Fassbinder (nace el 31 de abril de 1945 en Alemania y se va físicamente el 10 de Junio de 1982)

Quizás porque cuando veía las películas de Fassbinder, sus seres desolados quedaron impregnados en mi imaginario, quizás porque siendo tan distinto, por ejemplo a Woody Allen o a
Tarkovsky -otros puntales en mi visión personal- rasgó esa cortina que separa la realidad de la ficción con la luz de sus filmes...por todo ello, por mucho más, me pregunto cómo es posible haberlo olvidado? Es una ingratitud inconsciente? Sacudiendo mi mente, he paseado por sus vericuetos y sólo algo sé: a veces olvidamos o creemos olvidar lo más importante,. E inusitadamente una lectura, un aroma, una palabra, nos trae la nitidez de aquello que estaba
casi oculto en nuestra interioridad...

2005-05-19T16:41:00.000-05:00

Hannna Shygulla, actriz imprescindible en la cinematografía de Fassbinder.

De ruidos, juegos y contradicciones...

2005-05-19T02:17:00.000-05:00

Un barco se aproxima en ese sueño; el ruido que emite es como el grito de un monstruo inofensivo. A veces se sueña en blanco y negro...
Foto: Derkon.

..

2005-05-19T00:22:00.000-05:00

Hay ruidos y ruidos. He aprendido a través de tantas mudanzas, a incorporar los diferentes ruidos que hacen los vecinos, a la cotidianidad. Vivimos en departamentos cuyas paredes son frágiles muros. Oímos nuestras risas, los gritos, los llantos. Sólo cuando suben el volumen a decibeles espantosos -en canciones cuyas letras rebotan en nuestros cerebros, como tinglados de horror- mi niño y yo salimos del pequeño departamento con un motivo de peso pesado: el infraenojo(un sucedáneo de la eclosión mental). E iniciamos la inveterada travesía en bici, captando otros ruidos, bocinazos, sonidos de motores viejos, ruidos urbanos. Si caminamos, subimos al microbús o si hay un dinero extra, vamos en taxi a ver el mar. El sonido de las olas es un ruido armónico, he ahí la contradicción. Mi niño se pone el caracol en la oreja para recuperar ese ruido grato, esa levedad sonora que nos remonta al infinito marino, y lo demás es imaginar, el ruido que hace la bandada de gaviotas al pasar rauda por la costanera...

Sin los ruidos, claro que podemos vivir.... por un tiempo. Por asociación de ideas recuerdo a
Krishnamuti cuando se refería a cómo dependemos de los sonidos, y cómo hemos confinado al silencio en nuestra desquiciada vida de ciudad. Evoco a Cioran en el silencio de su insomne tiempo. Le veo escuchando a Bach, con los párpados entornados, con el rostro marcado por
la soledad, cual impoluta bendición... Amable silencio, feroz ruido; feroz silencio, amable ruido, he allí la contradicción kant con su 'Crítica a la razón pura' y sus sueños de perfección,
se vería exótico dialogando con un budista zen y el budista zen se vería encantador.
Rosas, por todas partes, no, ese ssssshh de las rosas al reunirlas, ese perfume dulzón,
ese choque, ruido casi eléctrico de la ansiedad, con su polifórmico sentido, no... prefiero el ruido
de una galleta crocante en la boca, la neogracia de la simplicidad...
...

Mi niño luce sus zapatillas nuevas, color incendio en el polo que lleva, levanta la pelota y zas, impecable canasta, la pelota cae, la pelota luz, mi niño luz, los ruidos que emiten las hojas del viejo roble festejan el zas, el ruido luz. Más tarde, en esta tarde otoñal, el silencio
se torna como el paso de un ángel meditabundo, que acaricia el rostro de mi hijo mientras duerme, un ligero ruido mueve las cortinas, y el otro ángel cruel, enhiesto y sagaz, comprende que no puede entrar a esta habitación, a esta soledad...

Un trébol, una dicha...

2005-05-18T04:46:00.000-05:00

Y me alegro...
Cuando era niña, al ver un trébol , saltaba de alegría. Y siendo esta , una de las dichas de una niña, evoco esos momentos... Y cuánto, cuánto me alegro de conocer nuevas amistades...
Como a ti Ángeles...

¿Brad Pitt, Johnny Deep, Harrison Ford...? ¡De ninguna manera, Garry Kasparov: el hombre más hermoso del mundo!

2005-05-18T00:09:00.000-05:00

El Rey del Ajedrez.
Foto: Winterhurgh.

Uno de las satisfacciones de escribir en el blog, es liberarse de esa espada de dámocles que es la
exigencia del editor. Escribes lo que te provoca, vas contracorriente si te da la gana. Por eso, aquí tengo la dicha sí, la dicha de acompañar este post con una foto del Rey del Ajedrez, Garry
Kasparov, el hombre más hermoso del mundo. No es actor de cine, no es modelo de pasarela, no es actor de telenovelas, ni nada parecido: es el sumun de la agudeza mental, el mago de las combinaciones ajedrecísticas, el hombre que se apasiona por la Historia y la filosofía y quien al retirarse de los Torneos de alta competición ha declarado su decisión de participar en política activa en Rusia. Crítico de las prácticas de vida rígidas que cortan las alas de la creatividad en todo campo humano, este hombre de marvillosa sonrisa, genio forjado en años de estudio y pundonor, es - no sólo para mí, tengo la certeza- el hombre más atractivo y bello de estos tiempos.

Te quedarías en tu país?

2005-05-17T02:49:00.000-05:00

¡"Qué país, nos pagan mal, somos sobrevivientes!".
Le miré , tenía el rostro contraído y sus manos se retorcían. " Este país es como una provincia de ..."
Eeeeh, dije, y me quedé en medio de la vereda, le invité a tomar un jugo de naranja en un pequeño restaurante, cerca de ese laberinto de tiendas que es 'Polvos azules'. Este señor sudoroso, desempleado y con dos hijos, vendedor de libros de fotografía, piurano, estaba a punto de llorar y en esas condiciones comer unas empanadas no nos caía nada mal. Le compré
un par de libros, y vi cómo su cara se metamorfoseba durante unos minutos, algo largos, porque lo que me interesaba era conversar y don Pedro, lo que hacía era pedir una empanada tras otra, eso sí, con las fosas nasales ya sin temblar.
Señorita, me dijo y tosiendo continuó. Perdón, señora, usted si quiere junta su platita y se larga de este país, con unos gobernantes de la pu , perdón señorita, no quiero ser grosero perdón. Señora, le decía que la cosa es irse, aquí no tenemos futuro. Yo pienso irme aunque sea a barrer las calles de Nueva York.
Don Pedro, usted va a sufrir lo indecible, segun sé por buenas fuentes. La estadísticas indican que los sudamericanos ilegales son tratados allá como los últimos de la escala social.
Usted tiene derecho a vivir de otra manera, y sé lo que es estar desempleado, mas veamos cómo salir de esta situación, don Pedro. Y pasé a darle unos datos sobre un negocio de revelados de fotos, donde necesitan a gente como él.
Bueno, pero dígame usted, se quedaría en este país? al preguntármelo, subrayó las
palabras 'se quedaría' con un tono, mezcla de indignación y de incredulidad.
Me encantaría viajar, viajaría con mi niño, conoceríamos otras culturas, otros paisajes, y
"¿Lo ve?", y al interrumpirme casi se atora , porque volvió a preguntar "¿lo ve?" gritando.
Se oía fuerte su grito mientras la voz de Pastorita Huaracina vibraba a todo volumen en el parlante de un viejo equipo de sonido. Aquella voz me removió el alma, como toda limeña de las últimas décadas del siglo XX, soy una mujer con la sangres de limeño y huaracina, hija de migrantes. Y contesté con la voz, también casi gritando:
- Don Pedro, creo que usted puede entenderme, porque ambos somos peruanos. Aquí no ha llegado la modernidad a cabalidad, no tenemos una identidad como una Nación compacta, por eso en estos años pasados, han muerto tantos peruanos en una guerra terrible y nos ha faltado el sentido de Nación para levantar la voz y actuar. Es decir -y aquí me di cuenta que no me iba a poner exquisita para hablar de algo tan claro como el agua pura- que toda esta vaina de despotricar contra nosotros mismos, es una jodedera Don Pedro. Acaso seguimos siendo Colonia? ¡ Esa cuestión es mental, es falta de orgullo y nada tiene que ver con ese nacionalismo de marras, con discursitos inflamados!.
Don Pedro se rascó la cabeza, se rascó las orejas y otra vez tosió: " Me han entrado unas ganas de bailar un huayno y yo que ando enamorado . ¡Señora, es como el amor , yo me he deslumbrado con una señora que está buenaza y lo que pasa es que yo quiero a mi mujer con sus rollitos y sus canas, que son pocas, pero que me recuerdan que estamos haciéndonos viejos!. Yo quiero a mi Pancha , sí señor. Sí señora, carajo.
Eran las 5 y pico de la tarde y en ese intercambio de emociones, salpicadas de carcajadas, historia y canciones de Pastorita Huaracina, salimos cerca de las 8 , corriendo, cada uno a su casa, a su vida, cada uno a su peruanidad.

Esa fascinación de Carroll y Tenniel

2005-05-16T01:41:00.000-05:00

Niña con piececito a la vista.

En esta foto de Lewis Carroll y tres ilustraciones de Sir John Tenniel para 'Alicia en el país de las maravillas ' y 'Alicia a través del espejo' hay una fascinación que prefigura lo que sería aquel surrealismo juguetón en el siglo XX.

Para conjurar a los crueles ángeles cuando en el día -también en la noche- , viajando en un ómnibus maltrecho,nos miran de soslayo mientras ruidos a los que muchos llaman música, caen como veneno sobre nuestra inquietud ... Jugar mentalmente por ejemplo, con el conejo, los naipes y con la traviesa Alicia, y al entrar
a la simple cotidianidad, burlarse de ese señor enhiesto que mira por debajo de los hombros a los otros... La venganza no siempre es la furia y el insulto, sino una sutil voltereta que cambia los rigores de la existencia...

2005-05-16T01:38:00.000-05:00

Conejo, hey conejo, olvídate del tiempo...

2005-05-16T01:32:00.000-05:00

Alicia, los naipes juegan contigo...

2005-05-16T01:26:00.000-05:00

Naipes desconcertados...

Reflexión dispersa

2005-05-15T02:59:00.000-05:00

Y se logra un disloque lúdico...
Foto: Verónica Barclay.

2005-05-15T00:41:00.000-05:00

Para Derkon por revelar la música de múm

Si escribes exclusivamente para los otros y te olvidas de ti verás tirada por la alcantarilla de
los recuerdos, esa vorágine de ideas que te salían por todos los ángulos y resquicios de la mente.

Si sólo piensas en ti al escribir, creaste tu propia burbuja que puede convertirse en algo duro como una gran bola de metal, brillante, enigmática, una especie de carnada para los espíritus
de sutil egocentrismo. Eso si escribes con todas tus armas secretas, inventadas o reales que sacarás del cerebro en ebullición. El deleite como una masturbación de la autocomplacencia
bizarra, tal vez cínica muy al fondo de las palabras lanzadas...

Otra vez, si escribes para que otros te quieran, observa que no eres ese señor bigutudo, risueño, llamado Gabriel García Márquez, el master de los masters para los románticos de la lectura. Ni eres el señor Bryce, que va de París a Lima, como quien se pasea entre Lima y Chosica, desempleado y quizás no precisamente feliz. Aquí las amistades se pierden en sus
propios vericuetos, algunos sobreviven, no son hijos de papá, hijas de mamá, o son y por eso
se van, a sus propios laberintos. No sueñes que van a ser tus prosélitos literarios, no vueles
que a medio vuelo caerás. Leerán lo que escribes, gente que no conoces, que tal vez nunca conocerás. escalarán contigo esa montaña imaginaria, donde las palabras serán como velas en la oscuridad.
.......
Recuerdo que hace unos años - diría que hace muchos años, con precisión-, cuando leía 'El túnel', al salir a la calle me sentía arrojada a lo extraño. O sea algo parecido a lo que me sucede ahora: luego de un proceso marathónico de lecturas de blogs, pasando por Escocia,México, Argentina, Francia, España y otros lejanos países , al salir a la calle, experimento lo que creo
es una sensación nada extraordinaria como si la realidad virtual estuviera en la calle y la
realidad a secas estuviera en la pantalla de la comput, en las historias de los blogs, en las canciones bellas que un lejano chico dejó en su blog. Es como una vuelta de tuerca, plaf, algo surrealista. Y como no llego al límite de la enajenación, voy desdiibujando estas realidades y
las reordeno, no sin antes mezclarlas intencionalmente, alcanzando un disloque lúdico, una
manera de saltar sobre el tiempo.
........
Me contaba Francisco, que el jueves vio unos videos sobre el pintor Nicolas Staël y la pintora Sophie Calle, en la Alianza Francesa de Miraflores -me gusta la biblioteca de ese lugar y sus patios-; sobre entrevistas y recuentos de sus creaciones. Sophie Calle se dedicó en uno de esos momentos cruciales de su vida, a entrevistar a ciegos, y constató que la mayor parte de ellos son ciegos por accidente o desenlace extremo de sus ojos enfermos.
- "¿Qué es lo más hermoso que recuerda haber visto?" interroga Sophie a su interlocutor, que definitivamente ha perdido la visión.
- "Lo más hermoso que recuerdo haber visto, es el mar, el mar hasta perderse en el horizonte" contesta el otro. Silencio.
.........
Me las ingeniaré para detenerme más por las calles de Lima, el barrio chino -aunque con cuidado, al pasar cerca de los viejos techos de la calle Capón, frágiles, con grietas como las de
un cuadro conceptual-, a entretenerme con el aroma de los incienzos y ls velas de colores. Me detendré en miradores, puentes, en el Centro de Lima, entraré a las antiguas Casonas que son el Instituto Riva Aguero, el Convictorio de San Carlos, más conocido como la Casona de la Universidad Mayor de San Marcos....y llegaré al Museo de Arte, a recostarme en su gran parque. Ah, pero lo que que haré con cierto destello de felicidad, será caminar y caminar por esas calles algo sucias, algo opacas, en pleno corazón de la ciudad, donde seres desañilados, desesperados o alegres con un estilo inasible para los bienpensantes, cada día, cada noche toman la ciudad.

Buñuel o el terrible encanto de la libertad.

2005-05-14T04:27:00.000-05:00

'Ese obscuro objeto del deseo' .

2005-05-14T04:25:00.000-05:00

Cartel de una película fundamental .

2005-05-14T04:21:00.000-05:00

Una de las pasiones de Luis Buñuel era tocar el tambor.

2005-05-14T04:16:00.000-05:00

Imagen clásica en 'El perro andaluz', primera película de Buñuel.

2005-05-14T02:51:00.000-05:00

Buñuel, diverso, sorprendente, irónico.

2005-05-14T02:48:00.000-05:00

Películas fetiches: 'El discreto encanto de la burguesía', 'El fantasma de la libertad', 'Viridiana' ...

Luis Buñuel (1900-1983. Nació en Teruel-Calanda, España; falleció en Portales, México)

Me sacudo. Estoy perdiéndome un ciclo de cine en estos días: 35 mm ; dardos visuales
y un conjunto de diálogos de antología.
Desde el 9 hasta el 18 de mayo, a las 6 p.m. -preciosa hora para espectar una película, así te queda tiempo para pensar y retrotraer los absurdos y la maravilla del cine de Buñuel- uno
entra a la moderna filmoteca del Centro Cultural de la Universidad Católica y ve lo que pocos cineastas logran: la singularidad , el salto mental, cualitativo por excelencia, iconoclasta por elección. Imagino a los que viven en Europa, habituados a ver a Buñuel, cuando les plazca en alguno de los cines clubes que no escasean por esos lares.
Así que por aquí, con un Dvd obviamente el impacto que causa ver al vouyier en 'Viridiana' no tendrá la intensidad que en pantalla de cine, ni el flash a los mendigos en esa parodia de la última cena.
Cuando ves las películas de Buñuel, quedan en tu collage selecto de toda ese bagaje que llamamos experiencia y conocimiento. Recuerdo la escena de los burgueses, elegantes, solitarios, las pañoletas flameando, el sol en sus caras y esa inolvidable sensación de extraña soledad. O evoco los diálogos teológicos entre dos 'simples' personajes en un café -contrastes buñuelescos-; el disparo que hace el sacerdote al hombre que asesinó a su madre y esa oración que musita al pie del moribundo. ..
En su libro autobiográfico, 'Mi último suspiro', Buñuel cuenta cómo su renuencia a oír solemnes discursos sobre premiaciones le llevó en una ocasión a rechazarlos en definitiva. Al
final de una ceremonia de premiación y luego de los infaltables discursos, le dieron una placa que decía algo así: '... reconocimiento a Buñuelos'.
'Después lo cambiaron' cuenta lacónicamente. Esos ojos grandes y expresivos que tenía Buñuel brillarían como el filo reluciente de una navaja.
En esta madrugada limeña , con una ráfaga de recuerdos de aquellas películas fetiches que el enorme cineasta nos dejó , digo:
Salve a Buñuel

Gotas de lluvia en la ventana

2005-05-13T19:03:00.000-05:00

Caminante ligero como si estuvieras a punto de levitar
pleamar y amante rojo en tu movimiento
el fresco recuerdo de una imperfecta felicidad
cual mago que busca una hamaca una playa el sonido de un clarinete
perdido en el tráfago de la ciudad
arrebolado desconcertado como arcángel punk
sentado en el parque más grande de Lima dibujando mi cara asombrada
el cajón de juguetes aquel gramófono y la rosa de papel
libros antiguos carteles de cine y los ojos de Godard alucinados como gótica canción

en esa tarde de verano eras un pájaro
un amable vagabundo el mago de oz

gotas de lluvia en la ventana y
tú sentado en el viejo bus con papeles sueltos
plumilla crayones pastel y un origami plateado entre tus dedos
sosteniendo el sonido de tu atrincherado corazón

saltabas y el rumor de las hojas que caen cuando se acerca el otoño
te traía a mí mientras gotas de lluvia caían sobre mi ventana.

Acerca de una historieta de culto: 'El Eternauta'

2005-05-13T03:52:00.000-05:00

2005-05-13T03:25:00.000-05:00

H.G.Oesterheld .
Jugaba mentalmente ajedrez, en su confinamiento.

2005-05-13T03:24:00.000-05:00

'El Eternauta': detalle de portada.

2005-05-12T23:49:00.000-05:00

Las palabras de una historieta , que a su vez piensa esta eternauta.

'El Eternauta' es una historieta que marca una frontera entre el imaginario tradicional de los cómics -aparece en el año 1957- y lo que implica una propuesta más amplia, interesante, compleja, sin que eso sea necesariamente aburrido, si no
atrayente, convocando seguidores y convirténdose en una historieta imprescindible para todo aquel que aprecie la calidad de una trama que combina el presente y el futuro. Es decir, que la fascinación que provoca, a la vez suscita reflexiones, preguntas... Quien lanza la idea original y la plasma es Héctor Germán Oesterheld. La materializa con los dibujos de Francisco Solano López.
En estos cruentos años que viven en Argentina, para los autores de 'El Eternauta', hacer esta historieta significó que H.G.O. entregara los textos, oculto en algún lugar de la resistencia. Y luego significó la definitiva 'desaparición'de H.G. Oesterheld. Aquí transcribo las palabras de una de las personas que vio por última vez al Maestro Oesterheld:

«Me llamo Eduardo Arias, soy psicólogo y tengo 38 años. Fui una de las últimas personas que vio vivo a Héctor Oesterheld. En noviembre de 1977 fui secuestrado y permanecí "desaparecido" hasta enero del 78. Todo ese tiempo estuve en un "chupadero" (prisión clandestina) situado en el Camino de Cintura y autopista Ricchieri... Cuando llegué, Oesterheld estaba hacía tiempo. Su estado era terrible. Permanecimos juntos mucho tiempo. Nos encadenaron espalda con espalda... Las cabezas cubiertas por capuchas... Oesterheld -como yo y como todos los que estábamos allí- fuimos torturados salvajemente. Él unía a ese tormento su dolor ante la suerte de tres de sus hijas, que también habían sufrido secuestro. La cuarta era buscada junto con el marido... Él me hablaba un poco de sus historietas, y a veces jugábamos mentalmente al ajedrez, cantando las jugadas. Uno de los momentos más terribles fue cuando trajeron al pequeño nieto de Héctor, de cinco años. Esa criatura fue recogida tras la captura y muerte de la cuarta hija y el yerno de Héctor y la llevaron a aquel infierno... Yo fui liberado en enero de 1978. Él permanecía en aquel lugar. Nunca más supe de él.»
Datos del dibujante de 'El eternauta':
Francisco Solano López., dibujante de 'El eternauta'.
Nació en Buenos Aires, en 1928. Descendiente del mariscal homónimo, que protagonizara la Guerra del Paraguay. Fue discípulo de José Luis Salinas. Su primera historieta es de 1951. Dibujó Bull Rockett. Dibujó el Eternauta Semanal, la Segunda Parte y algunos rostros de la Tercera Parte. En 1997 continúa trabajando activamente para Europa.
'El eternauta' fue presentada por H.G. Oesterheld en su primera entrega , allá por el año 1957, así: "Una cita con el futuro: 'El Eternauta', memorias de un navegante del porvenir".
En 1962, la historieta aparecería en tres tomos. Lo que pasó luego, fue un periplo duro , porque la dictadura militar agudizó la persecución de sus opositores . Las desapariciones son significativas, hasta el punto de llevar niños, hijos de 'desaparecidos' para que fueran adoptados por extranjeros o por allegados a los militares. Al respecto hay una película singular, 'La historia oficial' - cuyo director es Luis Puenzo-, precisamente filmada en Argentina y que trata sobre los pesares de una y más generaciones golpeadas por las 'desapariciones' y el clima de intolerancia extrema que se vive en una dictadura militar; a través de la angustia de una mujer.
Posteriormente el Maestro Alberto Breccia continuaría publicando con su autoría,'El eternauta', sin la correspondencia armónica de dibujos y textos. Breccia era Breccia, sin embargo quien le imprimió su particular sello y la tornó magistral fue H.G.Oesterheld, y nada mejor que ingresar a la temporalidad de 'El Eternauta' en sus versiones, desde la de H.G.O y Solano, hasta la de los historietistas más jóvenes.

Conseguir 'El Eternauta' es tarea de apasionados por lo irrepetible, aunque para ello tengas que buscar por varias librerías. La semana que viene, buscaré esta historieta que hace unos años presté y que jamás, oh, algo que sucede siempre -y una se dice: stop, no más préstamos, hasta que el que te pide un libro, te mira con ojos de oveja tierna y una cede- ante lo que debiéramos escarmentar , mas nada, es la llamada bondad o tal vez en estos casos, la ingenuidad, enhorabuena, una actitud 'naif'. Apenas tenga noticias sobre 'El Eternauta', se las cuento, y si alguno de ustedes , bendito buscador de tesoros, la encuentra, avísele a esta eternauta.

Inolvidable

2005-05-12T04:39:00.000-05:00

Brindo por Miguel Najdorf.

2005-05-12T03:14:00.000-05:00

Miguel Najdorf: su familia fue asesinada en un campo de concentración, durante la segunda guerra mundial . De allí en adelante radicó en Argentina, y sobreponiéndose a la abrumadora tragedia, se convirtió en uno de los más notables ajedrecistas.

De origen polaco-judío, 'El viejo' como le llamaban afectuosamente en Argentina, era muy querido. Tenía una manera partiular de insuflar los ánimos; formó generaciones de ajedrecístas pujantes que captaron su juego valeroso y lleno de imaginación. Afirman los que le conocieron que si bien no fue el más grande de los
ajedrecistas, fue sin duda quien asumió al Ajedrez, más entrañablemente que cualquiera de los colosos del maravilloso deporte mental.

"Mami, tu blog es lindo".

2005-05-11T01:06:00.000-05:00

Qué cara tendría yo, al ver que los comentarios eran O, al pie de mis posts. Cierto, me olvido de apretar los botones, que son los que conectan al blog con otros , es que me lanzo a lavarme la cara y me olvido...
He escrito recientemente sobre Ajedrez, que amo y por el que no cambiaría un top en algún lugar de la blogesfera. Cierto, cierto. Mas digo, qué cara tendría yo, porque mi niño me la acarició con sus pequeñas manos y se entretuvo mirando la foto de Judith Polgar. Él es ajedrecista, va a torneos de competición, campeona, baila con su trofeo, juega con sus superhéroes y también ama el cine; él es mi hijo. Me miró , miró a 'puerto asterix' y exclamó sonriendo: ¡ mami, tu blog es lindo!. Me levanté, le di la espalda a la comput, puse a The clash y el baile empezó.

Ajedrez, Rock y Literatura

2005-05-10T23:31:00.000-05:00

Antiguamente, los reyes eran la nobleza encumbrada en el poder, ostentaban el impune derecho de saquear poblaciones, moviendo un solo dedo ordenaban la muerte de niños, hombres y mujeres indefensos y los que se resistían eran otros reyes. De aquellos reyes nos hablaba Nietzsche, cuando se refería a la nobleza, estirpe que no tiene nada que ver con coronas de oro, potentados o rancia aristocracia.
Reyes que no están sentados esperando que otros se rebelen, no ordenan, dirigen, no dominan, persuaden, despliegan su potente fuerza lúdica, su nobleza rechaza la monotonía y la servidumbre. Posiblemente, el ajedrez tuvo su origen hace siglos, en la exótica India -no hay pruebas que señalen lo contrario- y lo incuestionable es que apareció como un juego de reyes. Dicen que un consejero lo ideó para entretenimiento de los monarcas y sobretodo para desarrollar sus capacidades estratégicas y tácticas, con lo que ejercitarían sus inteligencias para el diseño de las batallas,una global mirada que acrecentaría sus victorias.Cuando Atahualpa, último inca en manos de los españoles -que mataron inmisericordamente a los vencidos en nombre de dios y los reyes- aprendió a jugar ajedrez mirando a los invasores, sin duda pensó en que tal vez ese bellísimo juego le habría sido muy útil, antes del advenimiento de las matanzas y la humillación.Y pensándolo bien, de todo lo que trajeron los españoles, tan loado por algunos, de toda esa civilización con su caballería, pólvora y armas, codicia ilimitada y lengua, lo que realmente valió la pena fue el conocimiento del ajedrez, aunque ellos no lo hayan transmitido de buen grado . Así, Atahualpa observando la partida entre dos de sus carceleros, recomendó a uno de ellos que no moviera un trebejo, asombrando a los contrincantes, porque en efecto, Atahualpa tenía razón. Ah!!, Atahualpa, rey en desgracia, si hubiera entendido que el fraticidio donde los intereses por el poder se mezclan, era su perdición, si hubiera visto la batalla en un tablero de ajedrez, pensando como un auténtico rey!. E imaginando con aparente ingenuidad , que Atahualpa comprendiera cuál era en verdad la nobleza, quizá habría llevado adelante la primera revolución mental!!. Bien, siempre el poder es envilecedor y de hecho que a Atahualpa no le agradaría perderlo. Al hijo del sol, el dominio, la supremacía, le caían muy bien y la resistencia y rebelión de los huancas le molestaban demasiado. Si Atahualpa se hubiera convertido en un hereje, habría tenido el valor para desprenderse del poder, ¿ y su gente?, sus cercanos colaboradores, ¿cómo habrían reaccionado?. Los serviles que se aferran a los poderosos no quieren perder su privilegios, y por ellos se vuelven más rastreros e intrigantes.
El ajedrez en las mentes de los insumisos de todos los tiempos es la llave de una energía aprisionada; unos dirán que cómo es eso posible, si se permanece sentado en algunas partidas, por horas,'te vuelves gordo, te aburres, te pones monse...' Y es que no se trata de que te pongas a jugar ajedrez por jugar,es como decir que haces un poema porque tienes que hacerlo, o que tienes que cantar porque no te queda más que cantar. Hay que tener alma, vuelo creador, fuerza. Hay una periferia que rodea al ajedrez, a su practicante, un campo magnético creado por el ajedrecista, activado por su voluntad, y ésta a su vez se potencia por quien la desarrolla. Es fascinante. Es inigualable. He ahí la nobleza de reinas y reyes : ¡brillando en un tablero de ajedrez!.
Se pensaría que hablar de nobleza, resulta excluyente, sí solamente quienes habitan los territorios del ajedrez, rock y literatura son reyes, qué son los otros, ¿siervos?.
Bien, antes de responder llego al rock, a la música que revolucionó las sociedades del planeta, originando otras cadenas de música, y aquí aclaro una posible confusión: no es sólo el rock, es el heavy-metal, el punk,y otras músicas las que agitan espíritus, es el enarbolamiento del espíritu dinámico, cuerpo-espíritu-alma, es lo mismo y no entraré en disquisiciones no fructíferas.
Hay gente que en medio de su conducta ecléctica, sus barrabasadas y otras perlas, dice algo verdadero. Y no sé si tal vez lo dijo, recogiendo la afirmación de algún rockero, en tal caso aquel sólo repitió lo que otro genialmente dijo; en un programa local sobre rock, oí al conductor algo que me hizo exclamar: cierto!!!: 'Quien ama el rock es indestructible'. Los reyes son indestructibles.La nobleza no transa con la muerte. No conozco otra muerte que la de los que viven inclinando la cabeza ante otros, inclinando el alma ante otros, sometiéndose ante otros. Esa es la muerte. Y quien cree que morirá cuando deje de respirar, es un necio . Y aquellos queno tienen alma, no podrán ni resucitar. Porque los que se inclinan, a pesar de su perdición, aun pueden rebelarse y abrazarse a sí mismos, erguir sus almas-cuerpos!. Los que se han instalado en el poder y lo veneran han perdido sus almas y sus cuerpos son débiles reflejos de los que algún día fueron sus almas . Pobres reyes de pacotilla, en realidad toda la admiración que suscitan, sólo es ante los débiles, los que son hijos de la muerte.
Amar el rock, bailarlo conteniendo el ritmo dentro de sí: el alma se deja envolver por la música, como si se estuviera tomando una calle, liberando un espacio, o como si se volara como pájaro, como lo soñara Leonardo Da Vinci. Lo que sucede con el rock, a diferencia de lo que la llamada música 'culta' ofrece al alma, es que te vuelve guerrero, se adhiere a la piel, la traspasa, sacude, subleva. Tampoco quisiera creer que un rockero se negara testarudamente,
-neciamente- a experimentar la música de Bach, Beethoven, Wagner u otros genios. Es como si la sensibilidad se cerrara ante otras estéticas, como un espíritu-caracol.
Reyes y reinas con guitarras eléctricas, batería, o con sintetizador, órgano eléctrico, flauta, violines, acordeón, cantando, moviéndose con la majestad de los nobles: aventura corporal, aventura del alma. Si juegas ajedrez, lees sobre ajedrez, si haces rock, creas las letras de las canciones y lees a otros, a quienes escribieron como si mañana fueran a irse del mundo, o como si estar en el mundo fuera tan fugaz, la no-eternidad bailando con sus trampas. Literatura, la grandiosa, la soberana, la dark, literatura del desarraigo y de la velocidad del alma: Joyce, Woolf, Duras, Borges,Cortázar, Vallejo...!! Veo a Emil Cioran leyendo 'Crimen y castigo', ensimismado, en su espacio soberano, al rato, se levanta, va hacia la ventana, la noche está naciendo y en soledad , él piensa...Cioran , sin duda un sombrío rey. Cuando sonreía, alrededor suyo era imposible ignorar su sonrisa. Siendo un niño vivió entre campesinos, en la lejana Rumania, cuenta él que allí fue feliz. El pequeño Emile conocería más adelante la transfiguración, tras años de insomnes noches-linealidad del tiempo, se iría transformando en el rey que lanzó palabras desasidas de complacencia y optimismo reverente.
Cuando le llamaban 'gran filósofo', Cioran enfatizaba que no se consideraba tal, lo que ocurría, es que él era un demoledor de la academicista filosofía, y en el abanico de su pensamiento que no propició para que tuviera seguidores -el suicidio no fue una proclama que lanzó cual ordenanza- siempre habitó una recia franqueza que no admitía clemencia.
¿Quiénes son siervos en este mundo?, ¿ustedes qué piensan?, yo creo que un rey puede ser un explotado que labora diariamente para mantener a sus hijos, no se inclina, no es servil, es valeroso y sabe que la soberanía es suya, que su mente es suya y que aunque eso no basta, vale, y vale mucho. Praxis de reyes: aquellas que los tornan indestructibles porque están unidas a la insumisión, a la rebeldía que no se deja domesticar.
Julia Kristeva, entrevistada acerca de la melancolía, decía que el lenguaje hablado, escrito, leído es un importantísimo elemento para que los individuos no se sientan irremediablemente solos. Al leer eso pensé en el viejo Cioran, solitario rey que a través de su oscuridad nos dejó escritos que abren caminos para no doblegarse ante la banalidad.

(Escrito en enero de 2003).

2005-05-10T15:16:00.000-05:00

En los parques de cada ciudad los verán, jugadores del mundo..
Fotografiaré a los ajedrecistas limeños, próximamente...

2005-05-10T15:11:00.000-05:00

Piezas de ajedrez. o trebejos bellamente tallados.

2005-05-10T15:02:00.000-05:00

En parques o Clubes.de ajedrez.., allí verás tableros de ajedrez y de pronto a sus jugadores, llegando.

2005-05-10T03:47:00.000-05:00

Nocturnas caminatas...

Insomnio

2005-05-10T03:05:00.000-05:00

Y las luces de la calle no me atraen ahora que escribo con cierta angustia
el leve sonido de los pies que mueve mi hijo su cuerpo slencioso el frío el frío de mis palabras extraviadas
y la mirada posándose en esa jarra como fotografía casera
libros desperdigados suena el soundtrack de 'Tan lejos tan cerca' la escena del
ángel solitario es como un flash en esta noche al borde de una adivinanza
como solía inventar en mi infancia en noches como ésta despierta esperando a la virgen María con mi composición escrita en el camarote mientras las chicas asustaban a Jenny la provinciana
y cuando amanecía la cara de la monja más anciana más terrible asomaba

y recuerdo aún recuerdo la textura de mis jeans la fragancia tuya pegada a mi blusa y el texto saliendo de mi cerebro lleno de preguntas
nocturna caminata por las calles sitiadas de Lima
desolados locos chiquillas con minifalda
los niños durmientes en veredas heladas enrevesada yo con mi flor seca
y un sonido sinfónico en la cabeza como nubes de colores el sueño oculto
caminando caminando insomne y libre.

Ajedrez: maravilloso despliegue mental.

2005-05-10T01:35:00.000-05:00

La gran Maestra húngara Judith Polgar en primer plano.

Si te adentras en los laberintos del Ajedrez, mirando partidas en parques o clubes e indagas en un libro, cómo son sus
tácticas..., hallarás uno de los placeres más duraderos. El Ajedrez es fascinante, habría que escribir un post dedicado a este juego, deporte, ciencia, todo ello potenciado en la mente, a través de la razón y sobretodo de la imaginación.
Hace un tiempo escribí: 'Ajedrez, rock y literatura' . Rescataré aquella especie de ensayo y lo publicaré aquí.
Entre tanto veamos algunas fotos de Ajedrecistas mujeres y de mi modelo de masculinidad: Garry Kasparov..
Y publico un poema que escribí ahora, acompañada de la música de Pink Floyd.

2005-05-10T01:31:00.000-05:00

Judith Polgar, brillante ajedrecista en una partida de igual a igual, con el otrora campeón mundial Anatoly Karpov.

2005-05-10T00:42:00.000-05:00

Antes de la partida, la Gran Maestra Zhu, concentrándose.

2005-05-10T00:40:00.000-05:00

Gran Maestra Zhu Chen.

2005-05-10T00:37:00.000-05:00

La búlgara Antonieta Stefanova, una de las más destacadas Grandes Maestras del Ajedrez.

2005-05-10T00:34:00.000-05:00

Deysi Cori -11años, Perú- Maestra Fide. Niña de oro.
Me hubiera gustado contar con una foto más amplia, para que el rostro de Deysi Cori se apreciara con mayor claridad.

2005-05-10T00:25:00.000-05:00

Un flash a la sonrisa de la Maestra.

2005-05-10T00:22:00.000-05:00

La juvenil Luciana Morales -Perú-, Maestra Internacional.

2005-05-10T00:19:00.000-05:00

Le llaman 'El Ogro de Bakú' .

2005-05-09T23:08:00.000-05:00

Garry Kasparov, el coloso del Ajedrez.

Elogio al ajedrecista

2005-05-09T22:20:00.000-05:00

Salta las paredes del tiempo ajedrecista con el alma columpiándose en el cielo
tablero trebejos bandos adversarios reyes y reinas danzando inteligentemente
guerrero excavando las honduras de tu cerebro
jugadas rojas jugadas azules en tu mente
ajedrecista amador de la música
que compones en la guerra gravitando como gurú de la táctica
fulminando paso a paso como un director de orquesta sereno alucinado devastado y renacido en la gloria

tu vida es esa ofrenda que un dios soñó
en tu soberana manera de existir caben todos los anhelos esa gracia
ese cinema gigantesco donde la muerte asoma exhausta mientras tú bailas ajedrecista
bailas como si nadie pudiera conocer tu enigma el tiempo al revés como escena perdida y absurda
y tú ajedrecista elegante como un rey o como reina del neo- espacio heroísmo matizado de rutas extrañas
ajedrecista revelado en tu majestad
saltando sobre el tiempo.

Unas líneas sobre Lima, en la madrugada.

2005-05-09T03:38:00.000-05:00

Pintura: Piero Quijano.
Lima en la madrugada.

Ciertamente Lima, no es una ciudad modelo. Si se tratara de hablar de Lima con fines turísticos, desnaturalizaría
su esencia. Como sucede con cada ciudad, quienes la conocen hondamente son quienes la recorren y la interiorizan, existen en la ciudad, su ciudad, signo de identidad , aunque ésta sea fragmentada, difusa, compleja.
Lima, mi madre la ciudad.

Y los insomnes nocturnos sueñan despiertos...

2005-05-09T03:20:00.000-05:00

Deshojo las rosas y las dejo cerca...

Y los que hacemos de nuestros blogs, aventuras cotidianas, saltamos en el tiempo...

2005-05-09T01:09:00.000-05:00

Imaginando que le veo y escucho aquí....

Woody Allen toca el clarinete en una Banda de Jazz , La Banda de Nueva Orleáns de estos tiempos. Para seguir celebrando la maternidad lo que me encantaría sería hacer algo parecido a la protagonista de 'La Rosa púrpura del Cairo' : ver el documental donde entrevistan a Woody -lo he visto en Eurochannel un par de veces, se los recomiendo - y saltar a la pantalla, es decir, me haría chiquita, digo por la pantalla de mi televisor, para ver a uno de mis directores de cine preferidos, tocando con altura el clarinete. Uno de mis sueños es ver a este cineasta que mezcla una frescura divina con lo urbano, lo neurótico y melancólico.
Luc, si lees este post, recordarás que te escribí alguna vez que me provocaba escribir sobre Paco Rabanne, Julio Cortázar y Woody Allen en un solo escrito, unidos por las redes del extraordinario vuelo mental, esa creatividad que
nos deleita y trastorna las coordenadas del tiempo...

Breve reflexión. (Se fue el Día de la Madre.)

2005-05-09T00:53:00.000-05:00

Y yo soy una. Una mamá. Traje al mundo un hijo que tomó su primer alimento de mí durante un año tres meses, le vi crecer, sigo acompañándole en días buenos y nalos, regulares y gloriosos, fatales y benditos. Aprendí mucho durante este tiempo; por ejemplo a ser benévola con mi madre, a quien no conocí, aprendí a ver a las mujeres con más calidez que antes, a fundamentar mi rechazo a patrones impuestos acerca de lo qué es ser mujer. Y últimamente aprendí a disfrutar las noches sin dormir, leyendo blogs, escribiendo... Soy una adicta a leer blogs y a escribir el mío . Una mujer, madre, caminante, individualidad en medio de la ciudad que amo.

2005-05-06T02:57:00.000-05:00

Pintura. Piero Quijano.
Y de pronto dan unas ganas de oír a una gran orquesta y bailar...

Amantes de bares.

2005-05-06T01:40:00.000-05:00

Antonio daba la sexta vuelta en el café, comenzó a hacer globos con la goma sabor fresa, se rascaba la espalda, que no le picaba, y la cabeza que tampoco le picaba. El dueño de aquel encantador lugar se reía discretamente. Conocía los tics de Antonio, cuando éste llegaba a la desesperación . Así que con su habitual amabilidad se le acercó y le invitó una crema volteda, que Antonio comió de un tirón.
Sonó el celular, y era la voz de su amor que le decía que por favor fuera al Bar 'El Queirolo', 'hombre el del Centro, porque estoy en la 1o de la avenida Arequipa'.
En su libreta anillada, Antonio hacía trazos del rostro de ese amor que lo había convertido en un extremo insomne. Esos cabellos castaños, ese trasero maravilloso, no hay duda : los hombres somos gloriosamente carnales, pensó. Antonio aguardaba dibujando esa cara preciosa.... Era medianoche de un martes solitario, con la trompeta de Benny Goodman en la cabeza, porque esa era la música de su amante. A estas alturas, su mujer ya sabía de aquellos encuentros, y su ira se inflitraba en las mañanas por los poros de Antonio, que casi lagrimeaba manejando su camioneta, manejando sus locos pensamientos como ahora que transpiraba, ignorando los saludos de antiguos conocidos.
Abrazados en un instante, para dar paso al temblor, a ese miedo que los amantes sienten a pesar de saber que
sus amores no son un secreto, ellos se miraban el uno al otro en ese bar lleno de mesas largas de madera, como preparadas para un encuentro campestre. 2 a.m: habían emigrado de 'El Queirolo' y ahora bebían suavemente en ese bar tranquilo , con el piano, el pianista y los chicos y chicas risueños que pedían un tango para bailar señor pianista, no se haga de rogar.
Antonio pronunció las palabras , enfatizando una a una, como si tuvieran que leerle los labios:
- Cásate conmigo, vámonos del país.
- ¿Qué dices? es imposible. Cállate , sigamos recorriendo bares, aún están abiertos muchos en Barranco.
Antonio no insistió. Se dijo para sí, que no se rendiría, dejaría a su mujer, a sus hijos, la gerencia, las propiedades, no se rendiría hasta escuchar un 'sí, casémonos'. ¿ Creía en el matrimonio al fin y al cabo? no, claro que no. Lo que quería Antonio como cualquier loco amante era retener a su amor hasta donde la constelación boreal fuera algo mayor que lo que sentía , ese alud de sensaciones...
Salieron con las manos entrelazadas. Antes de abordar la camioneta escucharon las risotadas de los ladrones que pasaban corriendo y los gritos, esos gritos feroces que laceraban sus oídos , ''¡ cabrones enamorados váyanse a
un hostal !". El muchacho con el rostro mojado y la mirada nublada dijo a Antonio, 'querido vámonos a otro bar'.

(Escrito con música de Benny Goodman).

Tan lejos tan cerca

2005-05-05T04:30:00.000-05:00

Ilustración: Pablo Syset
Que dedico a Ángeles y Dalex.

Oscuridad

2005-05-04T18:40:00.000-05:00

Hablas de oscuridad y piensas en tinieblas. La oscuridad está estigmatizada, se le asocia con lo turbio, lo sucio, lo extraño. Llega a estar en el racismo, la enfermedad, el sexo.
'Qué oscura esa mujer que siendo mayor, anda en arrumacos con ese joven', 'qué oscurito el tipo que está con Rosa, ella es blanca', '¿viste esa película de Murnau? qué oscura', 'oye, cómo vas a andar con ese chico, dibuja monstruos...', 'esa muchacha es oscura, mira, no va a las fiestas'.... La otra noche, decía que este Puerto se ha puesto oscuro y me refería al cambio de su color original, se había puesto negro, y como se ve, es azul oscuro y así lo prefiero; por esas sinuosidades de los cambios en el htlm , cambió de color y ya pasó esa escuridad extrema , volvió a ser como se ve. Lo que no siginifica que no me gusten los blogs con fondo negro, por ejemplo. Entre los blogs que leo, veo y escucho siempre, hay unos con fondo negro y son maravillosos. A cada uno con su oscuridad, que está tan unida a la luz, porque es como en la separción que hay entre el día y la noche, hay un tránsito que fascina, te pones a mirar cómo anochece, y ves el movimiento de las nubes, el ocultamiento del sol -si es verano- , la noche a veces puede llegar estrellada, o tormentosa. Hay lugares en donde la noche se ausenta muchas horas; en los estíos de Europa, o si no
se prolonga como en los inviernos en Moscú.
Recuerdo lecturas oscuras como 'Los cantos de Maldoror' o los cuentos de Lovecraft, películas como 'Él séptimo
sello', canciones de 'Fangoria', happenings nocturnos...y más. Evoco el perfume exótico de una mujer caminando
entre poetas y músicos, aquella pintura de Munch 'El grito', los sonidos de la ciudad ..., y pienso en lo fácil que es acartonar la semántica, aprisionar las ideas, tirar la primera piedra.
'Oscuros los tiempos del nazimo...' , '...la matanza de inocentes en Irak, según fuentes oficiales, fue perpetrada por
oscuras facciones rebeldes...', oscuridad como sinónimo de malignidad, como un baúl que guarda objetos terribles, la maldita oscuridad.
¿No será que todo está equivocado, equivocadas las creencias, las sociedades, el poder? ¿Existirán en el fututo, las calles llenas de gente cantando donde no haya policías ni dinero?, ¿acaso no se compadecerán de estas generaciones, donde se entrega la vida para tener unos papeles a cambio de comida y casa? , ¿acaso nuevas guerras intergalácticas reemplazarán las de estos siglos? o la utopía se habrá hecho carne y habrá osuridad y luz por todas partes, clarososcuros, matices, luz radiante , pálida luz y el horror sólo habitará el corazón humano, porque de eso sí hay certeza, donde exista dicha, también habrá dolor. Ese árbol del conocimiento del que
hablan bíblicamente como el árbol del bien y el mal, eternamente echará raíces, eternamente dará su sombra
sobre los mortales. Y la oscuridad se sentirá como una bendición en los nuevos tiempos...

Las horas

2005-05-04T04:54:00.000-05:00

El tiempo se está comprimiendo, está pasando a una velocidad donde la física no tiene nada que ver. Hay un desequilibrio entre las horas que pasan y nuestros anhelos. No es solamente lo existencial, es lo concreto que se siente en los poros de la piel, en el cansancio y en la vitalidad. De pronto ya no se afirma que a veces no se siente el paso de las horas, porque las horas se han convertido en retazos del tiempo....

Sólo queda saltar sobre el tiempo... , crear la propia velocidad, el propio ritmo que se conjuga con otros, donde se mezclan rostros, canciones, caminos...

Recuerdas ese columpio?

2005-05-03T03:23:00.000-05:00

Y antes de dormir, he evocado aquel columpio. Eran varios parques los que me acogían - sobre parques habría que escribir otro post- tal vez tú tuviste uno al que preferías...
Para mí era el columpio lo que ahora recuerdo más, un columpio cualquiera, como pretexto para ser feliz un instante.
Puedo escuchar el sonido del viento, aspirar el aire tibio del verano que se iba, ver esa sombras proyectándose sobre
el columpio, y el movimiento, la cadencia de la infancia....

2005-05-03T03:19:00.000-05:00

'Pretérito perfecto simple'.
Foto: Ebá Ramiré.

2005-05-03T02:44:00.000-05:00

Nocturna

Hace poco creé otro blog. ¿Por qué? es que ando como si caminara en un pantano. este blog se ha puesto oscuro, no se parece a un Puerto, al Puerto al que llegué animada para escribir, recordando , avizorando, atisbando, navegando, soñando, saltando en el tiempo.
El blog que entre vueltas y vueltas hice se llama 'El otro puerto'. Tiene un fotograma de Woody Allen y Diane keaton en 'Manhattan'. Es un blog con todo el aire tímido que ya no tengo, porque para diseñarlo como me gustaría,
tengo que saltar el cerco. Es decir, es complicado .... , ya había llegado a exclamar ¡aleluya! cuando zas, me desilusioné...aunque admito que no es para dramatizar... Ilusionarse, una cuestión de estados de ánimo, me refiero a esa pequeñas ilusiones, eh.

Definitvamente, este feriado ha sido el día de los puertos, y una ha estado como marinera sin brújula. Es como la vida misma en un ejemplo viviente. Una anda perdida e insiste en hallar el camino, o los caminos, porque quizás hay atajos, y sin embargo, esa mezcla de desesperación y de risa por lo absurdo, ayuda a no desfallecer, una sale del pantano, una sale del hervidero , esta maraña de actos que se entrelazan entre sí. Y qué con este puerto, está nocturno, por unos días, sólo por unos días.
A veces la vida parece una noche interminable...
Una voltea la esquina, recoge un trébol, ve pasar un gato blanco, y una bandada de palomas pasa veloz, más allá niños en bicicleta ríen como si el mundo les perteneciera...

Santiago

2005-05-01T03:02:00.000-05:00

Suena 'California Dreamin' y te veo con esos rizos ese aire azulado como el color de tus jeans
como apóstol de una secta clandestina ojos café bailando entre las cajas rotas de ese garaje
con tu película en sepia sobre tu historia perseguido ligero amable como partisano en días de tregua
el acontecimiento estético era una sucesión de escenas en negro y rojo matizadas por tu explosión mental
te deslizabas en las noches por la ciudad paralizada con tu pan frío y tu libreta de notas un dibujo de Matisse podías ser tú
veo tu cara sonrojada lo más admirable una ráfaga de viento y humo se colaba en tu perfil
esa manera de besar me recuerda a los personajes de Rohmer y a las canciones de los punk
besándonos subíamos escaleras buscando objetos extraños carteles de cine alguna pintura sorprendente
te apegabas a los pasadizos escribías apuntes de la ciudad nocturna saltabas desde tu propio miedo
yo estaba en tu extraño corazón y en tu mirada peregrina me quedé.

A veces no sentimos el paso de las horas...

2005-04-29T04:53:00.000-05:00

2005-04-29T04:50:00.000-05:00

Siempre únicos.

2005-04-29T04:39:00.000-05:00

Es una de esas veces en que una no ha sentido el paso de tiempo. Antes de dormir, ¿una media horita? - mi niño se despierta apenas amanece , se baña, desayuna y se va temprano a tomar el microbús que lo llevará al colegio- , escucho un rato a The Clash...

2005-04-29T02:23:00.000-05:00

Como ese solitario...
Foto: Scotth.

Los silencios de Dios.

2005-04-29T00:44:00.000-05:00

Aquel sacerdote es un caso especial. En la más reciente reunión de padres de familia del Colegio donde estudia mi hijo -ahora no se zapateó ni se levantaron los brazos- las reflexiones del cura que no lleva sotana ni es viejito, las reflexiones, digo, eran contrastantes. Por un lado, se refería a la importancia de fortalecer la Iglesia Católica monolíticamente y por otro de pronto estaba hablando sobre los silencios de Dios. Eso me pareció alucinante, lo más impactante que he oído desde hace tiempo en materia religiosa. 'La fé no es todo, a veces hay que apartar los sentimientos y saber que aunque Dios no nos conteste, está alí, solo que suceden los silencios, los silencios de Dios.' en este momento, mi cabeza dio una vuelta de l8O grados, es decir volé. De golpe, vino a mi mente una serie de acontecimientos , y me enfrasqué en un remolino de ideas a las que hice stop para no perderme alguna otra afrmación del cura. Mas no, el siguó comentando el video sobre el ex-ministro pentescostal que se convirtió en católico. Y volvimos a oír y ver a este señor exaltado - el ex-ministro- recordando textualmente citas de los apóstoles, a mirar los anonadados rostros de sus oyentes, donde era relevante la ausencia de la juventud, aquel público de gente anciana y cuasi anciana me hizo pensar nuevamente en los silencios de Dios. En tantas lágrimas cayendo incesatemente..., aquí, allá, y no sé por qué lo unico que hice, fue cantar con imperceptible voz :
En el claro de la luna donde quiero ir a jugar
duerme la reina fortuna que tendrá que madrugar.
mi guardiana de la suerte sueña cercada de flor
que me salvas de la muerte con fortuna en el amor
sueña, talismán querido
sueña mi abeja y su edad
sueña y si lo he merecido
sueña mi felicidad...
A mi lado, la señora que dormitaba y se despertaba de rato en rato, arrullada por mi susurro-- casi no desafiné- roncaba con una beatífica expresión . Sonreí y suspiré hondamente.
En la calle, el atardecer de un verano que se va a medias, me recordó que en casa me aguardaba mi niño.

2005-04-28T02:55:00.000-05:00

Un baño sobre el mar tranquilo ...

La casa giratoria

2005-04-28T01:51:00.000-05:00

Para Ángel García.

¿Ves esa hada que corre en el jardín?

Camina cuidadosamente, la casa gira, gira como una estrella alrededor de un músico
deslízate, baila, reclínate cerca de la ventana y contempla ese árbol de cerezas
reinas terribles vienen a visitarnos , aman la casa, sus colores, su fulgor,
filmando una escena de niños jugando ajedrez en la casa iluminada, un ángel parado en una esquina ríe
la casa enloquece a los oficinistas y a los asesinos
desde su salón lila muchachas pensativas inventan palabras nuevas y el ángel les obsequia canciones
que en noches transfiguradas soñó , oh ángel viajero , retornando a la casa, girando, girando
mientras el mundo arde.

Magas...

2005-04-28T01:37:00.000-05:00

Ella diría, 'vamos al puerto...'

2005-04-28T01:34:00.000-05:00

Maga traviesa...

2005-04-28T00:35:00.000-05:00

No voy a recordar a la Maga de 'Rayuela'. Los Oliveira que caminan por las sinuosas calles del mundo, inventan sus propias magas. Magas, han existido y existen , me estoy refiriendo a las que tornan un tul azul en una paloma, y ser amiga de una maga me encantaría. Le dedicaría poemas y convencería a mi querido amigo, el compositor, que haga una canción para mi amiga maga. Claro, también la alojaría en mi pequeño departamento, cuando ella tuviera ganas de jugar con mi niño y bailar con nosotros, ver nuestras películas favoritas y eso sí, le pediría que no haga desaparecer en un descuido un trebejo durante la partida de ajedrez.
Pedirle que me enseñe sus secretos de magia, naturalmente no lo haría. Sería perder el misterio, la emoción, el oooohh!. Alvar sí se lo pediría, brincando y riendo, con esos ojitos brillantes convencería a nuestra amiga maga que de mil amores, estoy segura, le diría , 'vamos al Puerto, allá cerca de las rocas y el mar, te voy a dar una lección. Prepárate mi niño!'. Y allí sería la locura, o la felicidad, porque entrarían a este Puerto, a este azulado y perdido lugar.
Cómo debería llamarse una preciosa maga? Tal vez Isolda o por qué no Luciana; ella no sería etérea, si no absolutamente terrenal, mística con su magia y traviesa como una hada de un cuento futurista. Sé que lloraría
al ver la ciudad, todo su espanto y su trajinada belleza le aventarían penas e ira. Y se acabaría la celebración,
el sueño, la breve utopía. Sé que se despidiría dejándonos su perfume, aquel que no desaparece ni en mil años. Cada día , mi niño perfeccionaría las enseñanzas de nuestra amiga maga, y en esas veladas con amigos, vinos y
música, convertiría el tul azul en paloma, mientras una risa lejana de maga traviesa se perdería en el tiempo, en el torbellino y la melancolía...

(Escrito, oyendo la radio blog de Cali Rezo).

Un pasito al costado, a zapatear, levanten las manos.

2005-04-23T15:22:00.000-05:00

Para Ti yo soy un ateo, para Dios soy la Oposición Leal.
Woody Allen.

Sin imaginarme, fui a una terapia de risa.
Todo cambia, ni vueltas que darle. Cuando yo era una infante, más despistada de lo que soy ahora, mas siempre - lo reconozco- haciéndome constantes preguntas sobre la existencia dek universo, los misterios divinos y otros temas eternos, pues cuando era yo una niñita, recuerdo que las retiros religiosos y las reuniones de padres de
familia eran ultraserias, solemnes, de esas en que uno debe controlarse para no bostezar indefinidamente. Mi papá
me contaba los detalles de las reuniones con un tono algo cansado, así que yo ya sabía que se parecían a los sermones que oía en la misa y en el aula cuando Sor Brunilda nos increpaba por nuestras travesuras, " terribles actos , niñas!, Dios las ve y está furioso!".
2005, y ahora las reuniones para padres de familia no se inician con tanta rigidez, es cuestión de forma, digo, porque la reunión a la que fui, comenzó con las movidas y después vinieron los discuros, las oraciones y los cerrados llamados a la defensa de una sola Iglesia. Lo que más me interesó fue la cuestión de la fé y la Eucaristía. Mas, sigo. Sentados y en silencio nos aprestamos a oír al padre de familia : "queridos pádres de familia, ahora ustedes van a orar. Cuando yo diga Jesús, ustedes van a levantar los dos brazos, cuando yo diga nuestros hjos, se darán las manos, cuando yo diga Eucaristía, dan un pasito a la derecha y otro a la izquierda, así , muy bien, cuando yo diga enemigo, ustedes van a zapatear, así, así" y en efecto, el dgno señor zapateaba con el ceño fruncido. Comenzó la oración y cuando escuchamos 'Jesús' levantamos las manos y permanecimos así, pareciamos por un segundo congelados en el tiempo, lo que era una situación muy graciosa y claro, reiamos, mientras el señor decía: "queridos padres de familia, bajen las manos y seguimos". Que yo sepa, nadie dejó de reír o de sonreír. Lo que es yo, me reí bastante y no me puse en la posición de alguien que se dice que todo eso es una estupidez y que no hay que aceptarlo, porque si no estamos siendo parte de un rebaño, aunque sea el rebaño de las ovejas del Señor. De muy buena gana, me moví, zapateé y como les cuento, me divertí bastante.
Lo que vino luego, si no me dio risa, y cuando me tocó opinar, dije que en este contexto, con la asunción de
un nuevo Pontífice, es importante subrayar el mensaje ecuménico , esa flexibilidad que sólo abre caminos y estrecha
más a los seres humanos. Para mi sorpresa, fui la única que se expresó , abrazando el Ecumenismo y espero, que
en las reuniones de otros grados, sea diferente, aunque la realidad me ha demostrado que hay un predominio - al menos en la comunidad de padres de familia, de colegios religiosos particulares- de ortodoxia con cierta beligerancia, que apoya la idea de que la Iglesia Católica nació llamada a ser la única hasta el fin de los tiempos. Se habla de la Fé, de los corazones que llegan a la Fé y que extraviados pueden acercarse a otras religiones, y no se habla del amor, o si se habla es poco, lo que me dejó inquieta, pensativa... Cada vez la palabra amor, es eso, sólo una palabra y entre
creyentes y no creyentes despierta contradictorios sentimientos, cada vez la solidaridad es algo que se va opacando y convirtiendo sólo en un slogan, que casi siempre atrae y persuade, mas no para ser algo vivo, algo que de luces a esta existencia, donde el dolor grita en todos los lugares del mundo.
Sábado con mezcla de melancolía y enojo.... Recordaré la terapia de la risa...

2005-04-23T02:11:00.000-05:00

La música que compuso Ennio Morricone para 'Frenético', película de Roman Polanski, es singular.

ÁNGELES DESAMPARADOS

2005-04-23T01:54:00.000-05:00

Y las estadísticas no dicen todo...

2005-04-23T01:44:00.000-05:00

Esas lágrimas...

2005-04-23T01:37:00.000-05:00

Eh, señora computadora, ¿quién es el mejor?

2005-04-22T23:53:00.000-05:00

Ahora, los niños de la ciudad casi no juegan con las canicas. En los barrios más populosos, a veces, juegan con estas bolitas de colores, a las quinientas. Hoy el juego supremo está frente a una computadora, según el decir de los propios niños, y es signo de cierto prestigio -qué 'prestigio'- en una sociedad cada vez más dominada por el consumismo y las apariencias. Y no me estoy lanzando encima de las computadoras, porque bastante me ayuda una. Lo que sucede es que las maravillosas posibilidades que te da la computadora no es todo el asunto: te dan unas ganas de golpear a los propiciadores de toda la mierda mostrada en páginas donde los niños son objeto del morbo más abyecto y que tienen un éxito rotundo en el orbe. No sólo son videos juegos violentos los que embrutecen paulatinamente a los niños si no esas redes a gran escala donde los niños son su mayor puntal, víctimas de negociantes inescrupulosos.
El llamado progreso no es la panacea, con sus estadísticas escalofriantes nos confirma que el ser humano es capaz de las mayores vilezas. En Estados Unidos, se reportaron - hay que considerar que muchas violaciones a niños no se denuncian según estudios serios- que cada 1 de 3 niñas son abusadas y cada uno de 6 niños son abusados o violados antes de cumplir los l8 años (datos en
www.prevent-abuse-now.com/plea335htm ) En Latinoamérica, es cada vez más frecuente ver a niños vendiendo caramelos, cantando en los microbuses, vagando por parques y calles peligrosas, expuestos a vejaciones que en su gran mayoría quedan impunes. La prostitución de niños y niñas es cada vez más alarmante. Mas aún no hay una campaña activa contra esta realidad, sí comentarios y protestas , mas no una articulada acción que ampare a los niños en su integridad física y afectiva. Y es que la cuestión es más compleja, está enraizada en nuestras sociedades, donde los abusadores sexuales, fueron asimismo víctimas en su infancia, y donde la sexualidad es aún vista como algo tabú, de la que solo hablan los adultos. Y ese término 'adultos' se torna siniestro, porque se
supone que los adultos debieran proteger a los niños y sucede que es lo contrario, ya que ellos son los ultrajadores , los
lejanos padres, o los indiferentes guardianes de la Ley.
Amar a nuestros hijos, a nuestros sobrinos, primos, niños hoy, es dedicarles nuestros cuidados, más allá de poner sobre la mesa lo que comerán, es también protegerles , enseñándoles que el cuerpo es una entidad preciosa que expresa nuestra corporalidad, la demostración física de nuestros anhelos y sueños.

(Escrito con fondo musical de Ennio Morricone: 'Frenético').

Niños, bicicletas, bitácora.

2005-04-22T03:29:00.000-05:00

Niños jugando a las bolas. Antonio López Torres, pintor. Óleo sobre lienzo, 85 x 100 cms. Lúdica inocencia.

2005-04-22T01:54:00.000-05:00

Pedalearé largamente...
Foto: Héctor Leone.

2005-04-22T01:37:00.000-05:00

Si tienes hijos, hermanos, sobrinos, o amigos niños, es posible que te des cuenta que con ellos el diálogo es imprescindible. Conversar y escuchar: el tiempo pasa y de pronto de todas partes lanzan mensajes para aturdir a los más indefensos, para socavar sus pocas reservas , al fin y al cabo los niños miran el mundo como les enseñamos a mirarlo, hasta que lo descubren por sí mismos y eso es lo interesante, si acaso supimos darles rastros, pistas, ciertas guías para que vayan por los caminos que elijan.

Veo las bicicletas , la mía y la de mi niño , trajinadas, con la pintura descascarada, los timones y las llantas viejos, y ante eso sonrío. Mañana pedalearé largamente sola, mientras que mi niño vuelve a casa, luego de pasar el último día escolar de la semana.

Bicicletas, paseos, el mar, las bitácoras, los libros, el Club de Ajedrez, cine y música, rebelión mental, todo, todo, y más...

Reclinada sobre un viejo roble.

2005-04-21T00:34:00.000-05:00

Dibujo tu corazón y le pinto una sonrisa, yo no yoy dibujante , soy viajera y reuno pensamientos de colores acrisolados
me gusta tenderme en el verdor de un parque donde el roble sea viejo viejo como nuestros sueños
cazar extrañezas y componer una pintura mental
a ti que eres solitario y lejano lanzo mis soledades como si fueran flores o poemas de amor y muerte
cuando el viento me roza la cara , salto, toco mi bitácora, y otra vez los gritos de la ciudad me llaman
te veo insomne buscador de libros antiguos, y mi anhelo se posa sobre un tablero de ajedrez, disloco mis
gestos amorosos, concilio el horror y la dicha y me trensformo
destruyo a la mariposa , al pincel y a la lágrima
otra vez volaré encima de mis fantasmas y tú ya no vendrás, nunca más.

Buscando una Luz.

2005-04-20T16:35:00.000-05:00

Como cristiano, acepto y respeto la decisión, fruto de la elección de los
cardenales. Pero habrá dificultades para amar a espe Papa, por causa de sus
posiciones sobre la Iglesia y el mundo.
Leonardo Boff, teólogo brasileño.

Ser críticos, deviene casi siempre en entrar en conflicto con lo cuestionado. En la cotidianidad, esa micro-realidad, como diría Foucault -pensador irreverente- nos hallamos con dilemas, que nos llaman a una reflexión profunda, si queremos ser justos y no apresurados, aunque a veces se presentan situaciones en las que debemos actuar inmediatamente, sabiendo que no habrá marcha atrás. A veces uno quisiera que todo sea light, reírse siempre,
no darle importancia a determinado tema o hecho, sencillamente 'no hacerse problemas'. Eso sucede, mas cuando encaramos la macro-realidad, si no vamos más allá de la superficie, nos convertimos en los rezagados, tal vez rezagados inconformes hasta cierto punto, mas rezagados light, viviendo sin mayores meditaciones , porque bastante duro es ya existir y enfrentar cada día la chamba, para la gran mayoría, la sobrevivencia. Y así es fácil
recibir con beneplácito a un nuevo Papa, porque otros le eligieron y ellos 'saben más que nosotros de la movida eclesiástica'.
Las palabras del teólogo brasileño Leonardo Boff, - quien ya es mal visto por quienes ven en su actitud un afán de ponzoña y un atentado contra la unidad de la Iglesia católica - van al quid del acontecimiento:
Para amar hay que valorar lo que el otro hace.
Esta verdad, es algo que golpea las mentes más cerradas. Es como decir, no lo amarás porque no hace lo que tú quieres. sólo que eso que el otro quiere no es absolutamente lo justo. Si estás descontento con este nuevo Papa, es una necedad, porque aún no le has visto actuar, dicen. y mejor sería decir, en vez de descontento, 'preocupado'.
Las connotaciones de la palabra JUSTICIA ,
se pierden en el laberinto de los sofismas, si no se tiene claro cuáles son las raíces de la INJUSTICIA. Este Amor,
no nace de la simple atracción ni de la simpatía que el otro te inspira, si no media una honda reflexión para SER.
Muchos buscan la Luz fuera de sí mismos, y otros la buscan sólo dentro de sí msmos. Es como una ortodoxia del sentir,
diseñada e interiorizada en los inconscientes y conscientes aprendizajes que nuestras vidas contienen, es la limitación de nuestros sentimientos, una supeditación a lo que hemos aceptado , a lo que nunca hemos cuestionado a fondo. En esa marea, quienes buscan la Luz, a veces no saben a dónde ir, y confundidos, resignados o acostumbrados se olvidan de buscar aquella Luz que aunque no sea precisamente intensa, ES.

Sonaron las campanas: ¡Habemus Papam!.

2005-04-20T02:08:00.000-05:00

Benedicto XVI.

2005-04-20T00:54:00.000-05:00

¡Pobres de ustedes maestros de la Ley, que se adueñaron de la llave del saber!.
Ustedes cierran a la gente el Reino de los Cielos. No entran ustedes ni dejan
entrar a los que querrían hacerlo.

Palabras de Jesús, según el Evangelio de San Mateo, 23,13.

Vítores y lágrimas contemplaba el Papa Benedicto XVI en la tarde de su designación oficial. Multitudes coreaban su nombre, mas en medio de la algarabía, la celebración no era total. Pensar en un Pontífice que fue soldado alemán en la segunda Guerra Mundial, un acérrimo defensor del ala más conservadora de la Iglesia Católica no es precisamente
halagueño. Tiene carisma Joseph Ratzinger, mas tras toda simpatía, lo que importa es qué depara a millones de creyentes su rol de máxima autoridad jerárquica en un mundo donde la rigidez mental socava el posible entendimiento entre cultos religiosos diferentes, e incluso entre no-cultos, llámense ateos, agnósticos, etc, a quienes el nuevo Papa ve con abierto desagrado y censura. De allí su fama de intrasigente ante otros pensamientos, lo que es aplaudido por los ortodoxos más empecinados que hoy festejan la elección del que fuera hace poco el Cardenal Ratzinger.
Entre las noticias internacionales, se comenta que pronto el dinamismo y la calidez del Papa Benedetto se meterá en el bolsillo a la juventud católica. Eso es natural: es fácil cautivar al otro, sonriéndole, diciéndole las palabras precisas , en este caso, con un discurso efectista , apelando al papel guía de la religión católica, su indiscutible rol salvador y su imprescindible predominio.
Aquel Jesús, caminante, anunciador de un mensaje de amor y misterios, de furias ante el fariseísmo y la injusticia, toma su cáliz y sonríe; tal imagen fresca y luminosa es la que desde aquí rescato, y más allá veo al que partió, Juan Pablo II, cansado y esperanzado estrechando la mano de Joseph Ratzinger.

Sonaron las campanas: ¡ Habemus Papam!.

Cinema en las noches encantadas.

2005-04-19T03:03:00.000-05:00

'He visto cosas que vosotros no creeríais. He atravesado en el glaciar d' Argentiere, grietas que engullirían entero el pabellón central de La Fé. He visto arder el firmamento y a la aurora boreal brillar en la oscuridad, cerca de la puerta de Tannhausser. Todos estos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia'.
'Blade Runner'.

Sobre la mesa, al lado de la botella amarilla están apiladas las primeras películas de no-animación que verá Alvar.
Alvar es mi hijo, tiene 9 años y es un niño alegre.
Él es ajedrecista. Vivimos en una ciudad terrible. Amamos nuestra ciudad. A partir de esta reafirmación -diariamente la ciudad se levanta y absorbe a sus habitantes - ver películas donde el futuro se desarrolla en una ciudad nebulosa, atrapada, maquinal, trepidante y desolada, es parte de la transformación: la cotidianidad se torna mágica cuando te sientas y ves un film como 'Blade Runner'. Jamás olvidarás una película donde los colores están incendiándose en los personajes que a su vez incendian nuestras emociones. Es la gloria, aquello que conquistamos al profundizar nuestra sensibilidad para comprender e interiorizar las escenas que vemos, la vida que como en la vida cotidiana estalla.

Ahora dormiré y tal vez sueñe con esas calles donde los replicantes corren, y allá en medio de la pista, pasará veloz el unicornio. Más tarde, la ciudad otra vez gritará.

2005-04-19T02:56:00.000-05:00

Harrison Ford en 'Blade Runner'.

2005-04-19T02:47:00.000-05:00

Los ángeles, metáfora de la ciudad atrapada.

2005-04-19T02:45:00.000-05:00

Los ojos, una constante en 'Blade Runner'.

2005-04-19T02:44:00.000-05:00

El rostro de Rachel.

2005-04-19T02:43:00.000-05:00

unicornio, símbolo de esa pureza escurridiza...

2005-04-19T02:42:00.000-05:00

Un ángel caído jugando ajedrez.